Vuelo XX 453

Has querido reir estos segundos, te enfrentas a las fiebres de tu origen. Percibes que el suelo es otro horizonte imaginario y que la argamasa de tus versos será el cielo sin estrellas. Has encajado una nueva derrota y te sabes más poderoso que antes. Estas palabras están tocando las fibras que pueden tocar y su tejido crecerá inconmesurablemente. No podrás verlo, ni tocarlo, ni olerlo, ni escucharlo. En tu aliento viajan seres de sedición que revivirán el sueño de alguien que no habla tu mismo idioma. Has querido leer en tu recuerdo a todos los poetas que no pudieron escribir un solo verso. Les escribes canciones fuertes con tal oscuridad estruendosa. Es hora de ponerse los audífonos y escuchar otras canciones que nadie sospechó que existirían. Ahora piensas en los que has dejado atrás; te duele. Has querido llorar por esta tristeza, es cierto, pero sería muy fácil. Es mejor vivir a fondo este estado vaporoso e intermitente, donde al agudizarse la desolación se revela como una luz de felicidad demasiado delirante. El único camino (en el aire y en la tierra) es burlarte de lo que has sido; una avasalladora arquitectura retroactiva que armaría el Golem de tu futuro o el espantapájaros de lo que jamás serás. En tal luz reproducimos el largo viaje de lo oscuro a los incendios interiores. El cielo nos invita a saltar. Buscamos un puente, un edificio alto, cualquier peñasco que nos aproxime al sol. Y entonces te preguntas qué pasaría si entre todos los pasajeros secuestráramos este avión... desearías crear la primera comunidad nómada del aire. Una organización social espontánea que volando produciría su propio combustible. En la sonrisa de una aeromoza adivinas una posible cómplice, pero sabes bien que habrá quienes opongan resistencia.



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